Pactiser par le sang,
Du désespoir pour réussir à enfin n'entendre qu'une seule voix,
La cruelle industrie,
Abandonne ses dernières étoiles à l'agonie,
Coïncidences injustes,
Des intérêts.
Sans aucun état d'âme,
Comme la mort il donne la mise à prix,
D'un art devenu sans âme,
Qui finit par se vendre à tout prix.
Toujours les mêmes visages,
Jamais les mêmes personnes,
Futiles plastiques qui n'ont Plus aucun sens.
C'est la beauté du diable,
Nous faire succomber à la tentation
De cette cynique mise en scène.
Sans aucun état d'âme,
Comme la mort il donne la mise à prix,
D'un art devenu sans âme,
Qui finit par se vendre à tout prix.
Tout ça ne veut plus rien dire,
Il n'y a plus rien à croire.
Il n'y a plus rien à croire.
Tout ça ne veut plus rien dire,
Il n'y a plus rien à croire.
Il n'y a plus rien à croire.
Sans aucun état d'âme,
Comme la mort il donne la mise à prix,
D'un art devenu sans âme,
Qui finit par se vendre à tout prix.
Donnons-nous corps et âme,
Sans jamais croire que tout a un prix!
La beauté du diable.
La beauté du diable.
La beauté du diable.
La beauté du diable.
