Lentamente un fuoco sta bruciando la città; rosso è il colore dell'estate. Roma è una prigione ora che tu non ci sei; rosso è il colore dell'amore ma nel mio campo quel fiore non c'è più e resta un angolo di terra inutile dove l'ortica nascerà. Anche le fontane si domandano perché un amore grande può morire – è una storia antica come questa mia città; rosso è il colore dell'amore ma nel mio campo quel fiore non c'è più e resta un angolo di terra inutile dove l'ortica nascerà. Una luna bianca col suo sguardo sveglierà gli angeli di pietra delle chiese, solamente un fiore nella notte resterà; rosso è il colore dell'amore ma nel mio campo quel fiore non c'è più e resta un angolo di terra inutile; forse domani pioverà.