Lentamente un fuoco sta bruciando la città;
rosso è il colore dell'estate.
Roma è una prigione ora che tu non ci sei;
rosso è il colore dell'amore
ma nel mio campo quel fiore non c'è più
e resta un angolo
di terra inutile
dove l'ortica nascerà.
 
Anche le fontane si domandano perché
un amore grande può morire –
è una storia antica come questa mia città;
rosso è il colore dell'amore
ma nel mio campo quel fiore non c'è più
e resta un angolo
di terra inutile
dove l'ortica nascerà.
 
Una luna bianca col suo sguardo sveglierà
gli angeli di pietra delle chiese,
solamente un fiore nella notte resterà;
rosso è il colore dell'amore
ma nel mio campo quel fiore non c'è più
e resta un angolo
di terra inutile;
forse domani pioverà.